Cada vez que miro desde la calle mi nueva antena parabólica se me remueve por dentro una caótica mezcla de sensaciones distintas y opuestas entre sí, a la vez que sorprendentemente complementarias. Me hice con ella en un oscuro bazar oriental de un barrio que casi nunca visito; y desde entonces esa especie de plato abierto al cielo me ha suministrado tantos ratos memorables, tantas emociones y apetencias, que mi modesto televisor dejó ya de merecer esa malévola denominación de "caja tonta". Escenas de mil y una realidades próximas y lejanas animan su pantalla con una vida plural y variada, ecos de gentes, tierras y épocas para mí desconocidas se cuelan a diario en mi sala de estar. Pero la aportación más valiosa de la antena acaba de visualizarse ahora mismo. No sé qué clase de canal o frecuencia ha sintonizado, y puede que sólo sea un ilusorio capricho del destino, aunque me resisto a aceptarlo. Desde hace unos minutos aparece en el monitor una película surgida sin previo aviso ni títulos de crédito. Se titula "Tu existencia". Es una biografía minuciosa filmada sin consentimiento del protagonista, a quien conozco muy bien.
Y ya dejo de escribir; estoy viendo mi sexto cumpleaños.