El apartamento que alquilaron se encontraba en el segundo piso de un horrible y deprimente pabellón de cuatro plantas ubicado en primera línea de playa, justo en la esquina de Riverside Boulevard y Road Shore.
Miguel no olvidaría jamás la expresión que adquirió el rostro de Angya al bajar del automóvil y mirar a su alrededor porque fue devastadora. No era el horrible pabellón de ladrillo rojo lo que Angya tenía ante sí, no era la playa encharcada por la lluvia ni las farolas del paseo marítimo, cuyas luces algún dispositivo automático había ya encendido en un vano intento de dar luz a una tarde tan lóbrega como los pensamientos que la mirada de Angya dejaba traslucir, sino a su hijo corriendo junto a la orilla de la playa tras aquella enorme pelota de colores que su abuela le compró en alguna tienda del paseo; veía a su hijo en el puesto de helados preguntándola si volverían a Long Beach el próximo verano; abrazándose a su padre, a quién quería con locura; contemplando el horizonte desde el embarcadero; dormido en el asiento de atrás del viejo Chevrolet aquel domingo de regreso a Brooklyn. Veía a su hijo muerto allá donde mirara.